Que de belles promesses au générique de « LE PRIX DE LA PASSION » (ferons-nous un petit laïus sur l’inanité du titre français ? Non, il est piqué sur la tagline de l'affiche U.S.…) ! Déjà, le film est réalisé par Leonard ‘Spock’ Nimoy. Ensuite, on y trouve des stars de toutes générations : Teresa Wright et Ralph Bellamy en grands-parents, Diane Keaton égérie des seventies, Jason Robards le vétéran tous-terrains et enfin Liam Neeson tout jeune et fougueux.

Évidemment, tout ceci est trop beau pour être vrai. Vraiment vrai, s’entend. Malgré cet alléchant générique, ce n’est qu’un pâle téléfilm pour grand écran, dont la première moitié est insupportable de mièvrerie bêlante et la seconde n’est qu’un ‘courtroom drama’ sans substance. Très mal dirigée Keaton minaude et use et abuse de ses vieux tics, mais comment pouvait-elle « vendre » un personnage aussi stupide, irresponsable et falot ? Même chose pour Neeson sorte de post-beatnik dont le scénario tente d’excuser le comportement soit carrément malsain, soit franchement débile. Étant donné qu’on ne ressent aucune empathie pour les protagonistes, et qu’on serait presque tenté de prendre parti pour le « méchant » ex-mari, l’ennui s’installe très rapidement et ne fait que se densifier. C'est platement filmé en plans moyens sans vigueur, la photo est léchée et « jolie », la musique excessivement irritante. Bref, on frôle le carton rouge.

L’amateur patient et stoïque trouvera une maigre consolation dans les scènes de Robards, impeccable en avocat intelligent et roué (il fallait qu’un personnage ait quelques neurones en état de fonctionnement), mais ce film laisse sur une sorte d’inexplicable énervement. Pourquoi diable nous a-t-on infligé l’histoire de ces gens-là ?

D’entrée, dès les premières images, « WE NEED TO TALK ABOUT KEVIN » met mal à l'aise. La confusion règne, les plans s’enchaînent, agressifs, énigmatiques, chargés de violence et de malheur. C'est l’introduction à un film construit de façon kaléidoscopique, qui traite d’un sujet rarement abordé au cinéma parce que franchement tabou : l’absence d’amour d’une mère pour son propre enfant.

Dès la naissance, dès les premiers pleurs, Tilda Swinton n’éprouve rien pour son fils, à part une exaspération croissante, qui se transforme en répulsion, puis progressivement en haine réciproque. Le gamin lui, grandit dans cet environnement qui pourtant maintient les apparences, et se mue peu à peu en sociopathe dangereux. Jusqu'à l’horreur finale.

Entièrement centré sur ses deux personnages principaux, le film floute délibérément le reste. On ne sait pas vraiment ce que font les parents comme métier, on ne sait rien de leur famille, de leurs amis. Le décor, c'est la maison et le sujet, la fabrication silencieuse et inéluctable d’un monstre généré par le manque d’amour. Dire que le film est inconfortable est une douce litote. Il est carrément suffocant, d’autant qu'il est extrêmement bien joué par l’étrange Swinton et le jeune et glauque Ezra Miller. En père aveugle et inconscient, John C. Reilly est parfait, comme toujours.

Bien sûr, on pourra discuter de la pertinence de ce scénario qui rejette toute la responsabilité sur les épaules de la mère. ‘Kevin’ est un monstre parce que sa maman s’est montrée distante et a fait semblant de l’aimer. Est-ce suffisant pour devenir un ‘mass murderer’ ? Possible… N’y a-t-il pas des prédispositions ? Quoiqu’il en soit, ce film stylisé, esthétiquement soigné, froid et implacable, traite son sujet à fond, sans faux-fuyants et oblige à ses poser des questions très dérangeantes. Ce qui n’est déjà pas si mal…

Une femme seule d’un certain âge qui pousse son amant dans les bras d’une jeune fille riche. Comment ne pas penser aux « LIAISONS DANGEREUSES », surtout quand l'homme est incarné par le même John Malkovich ? Tourné huit ans après le film de Frears, « PORTRAIT DE FEMME » est inspiré de l’œuvre d’Henry James, mais lorgne clairement vers le succès de son prédécesseur.

Cinéaste fétiche du festival de Cannes, Jane Campion – hormis le très beau « UN ANGE À MA TABLE » – est une réalisatrice surévaluée et systématiquement décevante. Son présent film est un pensum atrocement lent et froid, qui décrit l’enlisement d’une femme libre et aventureuse, qu’un mariage avec un escroc transforme en spectre tristounet. La photo est sombre et lassante pour l’œil, le rythme mortifère, les comédiens donnent l’impression de ne pas toujours savoir où ils vont et évoluent en pilotage automatique. Nicole Kidman en particulier, dont les états d’âme sont exprimés par un immuable visage lisse et impassible, est une protagoniste ennuyeuse et peu attachante. Ces 140 minutes en sa compagnie sont une véritable épreuve d’endurance. Pourtant le casting est majestueux, mais Campion en fait peu de cas : on peut sourire de voir les jeunes Viggo Mortensen avec sa minivague frisottée, en soupirant éconduit, Christian Bale en jouvenceau fébrile. Mais Barbara Hershey joue les sous-Merteuil sans éclat, Malkovich plus maniéré que jamais, est difficilement supportable et les vieux de la vieille que sont Shelley Winters ou John Gielgud ne font que passer. Seul s’en sort à peu près Martin Donovan en cousin tuberculeux.

Malgré toute la bonne volonté du monde, « WWW » ne trouve guère de qualité rédemptrice à ce monument d’ennui et de prétention, qui laisse l’impression que les seuls moments potentiellement intéressants du scénario ont disparu entre les cartons indiquant régulièrement à l’écran « 3 ANS PLUS TARD… » ou autres.

Certains sujets sont vraiment dans l’air du temps et ce n’est certainement pas par hasard que « GRAFFITI PARTY » (arrrrgghhh ! Ces titres français !!!) présente autant de similitudes scénaristiques avec « VOYAGE AU BOUT DE L’ENFER » sorti la même année.

Le film de Cimino est un chef-d’œuvre unanimement célébré, celui de John Milius situé dans un tout autre milieu, est plutôt devenu un ‘cult-movie’ et essentiellement aux U.S.A. où la « culture surf » est ancrée depuis longtemps.

On y parle donc d’une bande d’amis – surtout un trio de champions locaux, de la jeunesse qui s’achève, de la guerre du Vietnam qui menace de faucher ces garçons insouciants, obsédés par les grosses vagues et les bitures. Mais la comparaison avec le Cimino s'arrête là. « GRAFFITI PARTY » n’en a ni la puissance, ni la densité dramatique, ni le casting.

C'est un film qui progresse par touches, au rythme alangui de la vie en bord de mer. On y suit des fêtes où l’alcool coule à flots, où les bagarres éclatent pour un rien, où les filles tombent enceintes. Ce n’est guère passionnant et on sent que Milius fait son possible pour rendre tout cela « mythique », comme de nombreux films l’ont fait pour le baseball. Mais il est difficile d’être fasciné par ces gentils crétins bronzés et peroxydés aux muscles saillants, par leur « mentor » barbu qui fabrique leurs surfs et bâtit leur légende. À vrai dire, tout cela semble forcé et un chouïa ridicule. D’autant que les images de surf sont beaucoup trop rares pour générer une quelconque admiration, même à la fin lors du fameux ‘Big Wednesday’ où les doublures sont beaucoup trop visibles.

Jan-Michael Vincent est très bien dans ce rôle de surdoué de la planche autodestructeur, mais comme ses partenaires, manque d’étoffe et de finesse.

À noter l’hommage-clin d’œil à Sam Peckinpah dans la séquence finale, lorsque les trois amis marchent côte à côte vers la mer déchaînée, fendant la foule, qui est une reproduction fidèle de la célèbre traversée de la ville des derniers membres de « LA HORDE SAUVAGE ».

D'accord, on a compris : on ne reverra certainement jamais de chef-d’œuvre signé Woody Allen. Et pour se souvenir des raisons pour lesquelles on l’aime tant, il faut revenir à ses anciens films. Aussi, c'est sans illusion qu’on se plonge dans sa livraison touristique annuelle, « TO ROME WITH LOVE ».

Que dire ? C'est plutôt meilleur que les précédents et tout particulièrement que l’affreux « MIDNIGHT IN PARIS ». Meilleur parce qu'il apparaît dedans dans son rôle habituel et que c'est toujours sympathique de le retrouver, parce que la photo de Darius Khondji met bien la Ville Éternelle en valeur et parce que quelques idées comme ce chanteur d’opéra qui n’est génial que sous la douche ou la satire de la télé-réalité, sont plutôt bien vues.

Mais que de radotage ! Combien de fois a-t-on déjà vu cette « kamikaze » incarnée par Ellen Page qui reprend le flambeau de Charlotte Rampling, Winona Ryder ou Juliette Lewis ? Pourquoi doit-on subir dix fois la même situation avec Roberto Begnini, alors que l’idée tourne court aussi vite ? Comment justifier que le sketch de la jeune prof cédant aux avances du cabotin ventripotent, tourne ainsi au vulgaire vaudeville ?

« TO ROME WITH LOVE » fait s’entrecroiser plusieurs historiettes vaguement désuètes, toutes basées sur le fantasme et les dangers qu'il y a à le réaliser, sur les bienfaits de la transgression tant qu'elle ne reste qu’à l’état de projet. Ça patine beaucoup, ça bégaie même parfois et la durée – presque deux heures, tout de même – fait regretter le temps où les films de Woody atteignaient à peine les 80 minutes.

On peut se consoler avec la beauté fulgurante de Penélope Cruz amusante en call-girl délurée, avec le plaisir fugace de revoir Judy Davis dans un rôle d’épouse sans intérêt et de constater qu’Alec Baldwin a retrouvé la ligne. C'est peu, mais si on n’est pas trop exigeant, on peut s’en contenter. Heureusement, comme toujours, le choix de chansons anciennes de la BO est un vrai plaisir !