Drôle d’objet que « LE ORME », qui a la réputation d’être un ‘giallo’, alors qu'il n’en a ni la forme ni même le fond. Si on veut absolument situer le film, on peut éventuellement le classer dans la même étagère que « NE VOUS RETOURNEZ PAS » de Nicolas Roeg.

Film d’ambiance au rythme excessivement lent, œuvre d’esthète façonnée par la photo délicate de Vittorio Storaro, « LE ORME » suit la dérive d’une femme dans l’île de Garma, à la recherche de son passé – proche et lointain – et de sa propre identité. Rêve ? Folie ? Histoire de fantôme ? Difficile à dire, d’autant que la logique du récit n’a rien d’évident et les réactions de l’héroïne sont parfois incompréhensibles. Heureusement, celle-ci a les traits de Florinda Bolkan, longue femme féline au masque impassible, au regard froid, qui occupe l’écran du début à la fin, avec une rigueur sans défaut. À ses côtés, on aperçoit la toujours excentrique Lila Kedrova. Quant au fan de Klaus Kinski qui râlait lorsque son idole n’apparaissait que quelques minutes dans ses ‘spaghetti westerns’, il va carrément pester en voyant ce film où il figure en bonne place au générique, puisqu’il n’y passe que quelques poignées de secondes dans un rôle abstrait de savant (fou, n’en doutons pas !) mal embouché.

Avec ses beaux paysages, les contrejours oniriques de Storaro, ses flash-backs en noir & blanc sur la lune (pas compris…) et son ambiance qui rappelle parfois « L’ANNÉE DERNIÈRE À MARIENBAD », « LE ORME » n’est pas aussi indigeste qu'il ne paraît et contient de jolis instants de pure poésie.

À NOTER : le film est récemment sorti en Angleterre en DVD aux éditions « SHAMELESS » sous le titre « FOOTPRINTS ON THE MOON ». Une copie intégrale péniblement reconstituée et donc très inégale.

Pour situer historiquement « LE RETOUR DE CLINT LE SOLITAIRE », c'est le ‘spaghetti western’ que tourna Klaus Kinski juste avant de partir tourner « AGUIRRE, LA COLÈRE DE DIEU » en Amazonie. Et il semblerait qu'il n’y ait rien de plus palpitant à dire sur ce film !

Dès la première séquence, le réalisateur pompe ouvertement les flash-backs de « …ET POUR QUELQUES DOLLARS DE PLUS », jusqu'à leur étalonnage rougeâtre. La vengeance du héros moustachu comme un ‘Village People’, est expédiée en deux minutes. Ah oui ! Le héros en question se nomme ‘Clint’ en version italienne (histoire de faire un peu Eastwood) et ‘Trinity’ en Anglais (histoire de faire un peu Terence Hill). Ensuite, il sort de taule, vient retrouver sa famille, mais il est traqué par un chasseur de primes. Il prend tout de même le temps de libérer un village du joug de vilains hors-la-loi qu'il cogne avec des bruitages à rendre jaloux Bud Spencer.

La présence de Kinski est bien l’unique raison de rester jusqu'au bout de la projection : emmitouflé dans une sorte de couverture marronnasse, suçotant pensivement un cigare long comme un bras (il ne s’en sépare d'ailleurs pas de tout le film !), la crinière très ‘aguirrienne’ au vent, le cher Klaus se balade nonchalamment, tire quelques coups de feu et attend son chèque sans même prendre la peine de cabotiner. On eût aimé quelques crises de démence, une ou deux explosions de rage écumante, mais non… Kinski reste maître de lui, et se révèle même un brave type au bout du compte. Un comble !

Mal photographié dans des décors minables, bourré de coups de zoom hideux, « LE RETOUR DE CLINT LE SOLITAIRE » s’est quand même payé le luxe d’une BO d’Ennio Morricone. Et comment est-elle, cette BO ? Eh bien disons que le maestro s’est à peu près autant impliqué que Klaus.

Avant d’être un film avec Jacques Brel et Lino Ventura, « L’EMMERDEUR » fut une pièce de théâtre, puis il en fut récemment tourné un remake par son auteur, Francis Veber. Ce qu’on sait moins – car le film n’est jamais sorti en salles en France – c'est qu'il en existe une version américaine. Et qu'elle est signée par... Billy Wilder. Eh oui ! Quand même…

« BUDDY BUDDY » met l’eau à la bouche : le tandem Jack Lemmon-Walter Matthau reformé, le vieux scénariste de Wilder qui reprend du service, et même… Klaus Kinski ! Cela paraît trop beau… Et en effet, le film est une cruelle déception pour les admirateurs du gang de vétérans hollywoodiens. Les acteurs sont visiblement trop âgés, n’y croient pas une seconde, le scénario avance au ralenti, le dialogue est un peu rance, vaguement réac et les rebondissements sont d’une lourdeur extrême.

Il n’y a pas grand-chose de bon à retirer de tout cela, si ce n’est l’incongruité de retrouver Kinski dans un rôle de « médecin du sexe » de petite taille, à la permanente impeccable. Le voir faire un cours sur l’éjaculation précoce ou admirer respectueusement les « cojones » de Matthau est un spectacle franchement surréaliste. La charmante Paula Prentiss est clairement sous-utilisée.

La musique de Lalo Schifrin semble dater le film dans les années 70, tout comme les costumes des protagonistes. Tout cela n’est pas bien grave, mais on est juste un peu triste que la magnifique carrière de Billy Wilder s’achève avec un film aussi insipide et inutile, car malgré l’admiration qu’on peut avoir pour Lemmon et Matthau, Brel et Ventura étaient si idéalement castés dix ans plus tôt, qu’on imagine mal qui pourrait les faire oublier. Une leçon qu’auraient dû retenir les producteurs du remake suivant…

À NOTER : le film connut une sortie vidéo en France, sous le titre (splendide) de « VICTOR LA GAFFE ».

Miles Deem – Demofilo Fidani pour les intimes – s’est acquis avec les années, une enviable réputation de « Ed Wood du spaghetti » auprès des spécialistes. Autrement dit, de plus mauvais réalisateur de l’Histoire du cinéma. Ce n’est pas donné à tout le monde. En voyant « MACHO CALLAGHAN SE DÉCHAÎNE », force est de reconnaître que le bougre n’a pas usurpé sa couronne !

L’histoire ? Un agent infiltré dans une bande de hors-la-loi veut se venger de Butch Cassidy & le Kid (sic !) qui ont tué ses amis. Avec l’aide d’un ancien du gang, il va remonter jusqu'aux méchants.

Déjà, il faut noter l’insurpassable laideur des décors : on a peine à croire qu'il n’existe pas de coins plus photogéniques dans la campagne romaine ! Ensuite, le casting… Tous les acteurs, le héros Jeff Cameron compris, ont des têtes de figurants dans les comédies de Totò. Que dire de Gordon Mitchell, qui roule des yeux déments, serre ses grandes dents, dans un rôle de traître d’opérette ?

Klaus Kinski, malgré sa place prédominante au générique, n’apparaît que dans une poignée de séquences, dans un rôle de prêtre bizarroïde : champion de lancer de fer à cheval, relevant sa frange de façon peu virile, mangeant salement une pomme, il se demande (comme nous) ce qu'il fait dans cette histoire. Il faut l’avoir vu séparer deux hommes en pleine bagarre, en hurlant comme un possédé, qu'il faut s’aimer les uns les autres. Du Kinski pur jus. Mais même lui ne justifie pas qu’on s’inflige ces abominables 90 minutes d’amateurisme.

Notons que le film porte deux titres italiens : « DOPPIA TAGLIA PER MINNESOTA STINKY » et « GIU LA TESTA… HOMBRE ! », et qu'il est connu sous les titres « BALLAD OF DJANGO » (pas trace de Django dans le film, cela va sans dire) et « FISTFUL OF DEATH » aux U.S.A.

Il est certain, que s’il se réfère uniquement aux classiques de Leone ou Corbucci, ou aux quelques westerns italiens connus du grand public comme « EL CHUNCHO » ou « LE DERNIER FACE À FACE », le néophyte aura du mal à comprendre pourquoi le genre fut si décrié, pourquoi il a encore parfois une si exécrable réputation.

Pour bien saisir que les films cités font plutôt partie des exceptions confirmant la règle, il serait édifiant de visionner des films comme « BLACK KILLER », qui aide à comprendre pourquoi le terme « spaghetti western » a pu être péjoratif.

Tourné avec un budget de misère, sur un scénario évoquant vaguement « POUR UNE POIGNÉE DE DOLLARS », le film se passe à « Tombstone » (quelques baraques de bois blanc, alignées au milieu de nulle part), et fait s’affronter une famille de Mexicains appelés… O’Hara, un vengeur mal rasé nommé shérif, et un avocat planquant des armes dans ses livres de droit.

« BLACK KILLER » dépasse presque l’entendement : festival de maquillages hideux, de costumes hilarants (les tenues de velours rouge-sang ou vert-pomme des méchants !), de papiers-peints monstrueux, ce n’est qu’une enfilade de séquences bavardes et répétitives, d’angles de prises de vues inutilement biscornus, d’acteurs innommables. Les deux comédiennes se déshabillent dans pratiquement toutes leurs scènes, sans aucune justification scénaristique, bien évidemment. À voir : le héros ôtant une balle du corps d’une Indienne complètement nue, déconcentré par son fessier.

Au milieu de ce marasme, Klaus Kinski vient cachetonner. En faux avocat, il passe son temps à palabrer avec un juge ripou, à apparaître mystérieusement derrière des rideaux, et à tripoter son colt à l’intérieur de ses bouquins. Il faut l’avoir vu, portant ceux-ci, aussi gros que des annuaires téléphoniques, et flinguant les méchants, sans même viser, en tirant sur un anneau. Énorme !

Pratiquement irregardable, « BLACK KILLER » est donc le témoin de ce que pouvait être un mauvais « spaghetti » bas-de-gamme, et ne vaut même pas pour Kinski, qui ne prend pas la peine de cabotiner. Service minimum, comme tout le monde !